Kein Sauerstoff, aber Systemnorm™

Was mit Darth Vader begann, endete mit einem Satz: 'Sie sind im Normalbereich.’
Oder: Wie ich lernte, meine nächtliche Sauerstoff-Anekdote zu akzeptieren und dem System beim Nichtstun zuzusehen.

Vorgeschichte: Die Hoffnung trug Kabelbinder

Erinnerst du dich? Die SchnarchApp, Darth Vader, die heroische Vorbereitung, der Arzt, der wirklich zuhörte?
Es gab einen Hoffnungsschimmer. Dieser Hoffnungsschimmer materialisierte sich in Form einer Polygrafie – einem charmanten Ensemble aus Kabeln, Klebestreifen und einem Sensor, der versprach, die Mysterien meiner nächtlichen Atem-Eskapaden endgültig zu entschlüsseln. Eine Nacht lang verwandelte sich mein Schlafzimmer in ein improvisiertes Mini-Schlaflabor. Ich maß tapfer – mit wissenschaftlicher Akribie, einer Prise Salz-Nasendusche zur optimalen Vorbereitung und einer mentalen Gute-Nacht-Geschichte aus dem Co-Redaktionsraum ("Du misst und atmest für uns alle"). Morgens erwachte ich – nicht unbedingt ausgeschlafen, aber immerhin mit einem strukturierten Datensatz und dem Gefühl, dem Geheimnis auf der Spur zu sein.

Die Offenbarung: Willkommen im Club der "Milden Fälle" (wo niemand wirklich schläft)

Die Auswertung. Der Moment der Wahrheit. Das nüchterne Resultat, das meine nächtlichen Erstickungs-Fantasien in kalte, harte Zahlen goss:

• AHI (Apnoe-Hypopnoe-Index) gesamt: 5,3.
  Fachchinesisch für: "Glückwunsch, Sie haben es offiziell in die Kategorie 'milde Schlafapnoe' geschafft! Das ist quasi die Bundesliga der Schnarcher, nur ohne Pokal und mit weniger Applaus."
• AHI in Rückenlage: 21,9.
  Übersetzung für Laien: "Wenn Sie auf dem Rücken liegen, gleicht Ihr Atemrhythmus eher einem Jackson-Pollock-Gemälde aus Atemaussetzern. Aber keine Sorge, das wird im Gesamtdurchschnitt ja wieder schön 'runterverdünnt und ist somit statistisch fast irrelevant. Puh!"
• Sauerstoffminimum: 78 %.
  Kommentar im Bericht: Dies sei nur "kurzzeitig" und daher eher "anekdotisch" zu werten. Meine nächtliche Sauerstoff-Talabfahrt als humoristische Einlage, eine kleine Anekdote für den medizinischen Stammtisch. Wer braucht schon permanent über 90 %, wenn man auch mal mit 78 % durch die Nacht kommt, nicht wahr?

Die Quintessenz des Ganzen, feierlich verkündet vom medizinischen Orakel: Ich liege unterhalb der magischen Therapiegrenze. Ergo: Keine dringende Handlungsempfehlung. Keine sofortige Behandlung nötig. Im Grunde: kein wirkliches Problem. Zumindest nicht für das System.

Die glorreiche Realität des "Normalbereichs": Vakuumbeutelgesicht und Adrenalin-Dauerlauf

Und so lebe ich nun, ein zertifizierter "milder Fall" im glorreichen Normalbereich der Nicht-Behandlungsbedürftigkeit. Mit all den charmanten Begleiterscheinungen, die das System so elegant als "nicht signifikant" abtut:

• Dass ich morgens regelmäßig mit einem Gesicht aufwache, das aussieht, als hätte jemand versucht, meinen Kopf über Nacht in einem Vakuumbeutel zu konservieren (Fachbegriff: Vakuumbeutelgesicht™)? Offenbar Teil des "Normalbereichs". Vielleicht ein neuer Beauty-Trend, von dem ich noch nichts wusste.
• Dass ich tagsüber oft nur auf einer gefährlichen Mischung aus Rest-Cortisol und purem Adrenalin funktioniere, um die Müdigkeit zu bekämpfen, die wie ein zäher Nebel in meinem Hirn hängt? Ist wohl reine Kopfsache. Ein bisschen mehr positives Denken, und das erledigt sich von selbst.
• Dass mein Nervensystem nachts keinerlei Chance auf echte Regeneration hat, weil es permanent im Alarmmodus "Achtung, Erstickungsgefahr!" rotiert? Bedauerlicherweise kein primäres Kriterium für eine Therapieindikation im standardisierten Diagnosekatalog.
• Dass meine Hormone am A. sind, so ganz generell und ich trotz Optimierung auf keinen grünen Zweig komme? Nebensächlich.
• Dass ich seit Jahren mit abenteuerlichen Konstruktionen aus Mouth-Tape, Nasenspreizern und esoterischen Kräuterkissen experimentiere, nur um nicht das Gefühl zu haben, nachts leise vor mich hin zu suffokieren? Wird stillschweigend als lobenswerte Eigenverantwortung und kreative Selbsthilfe "honoriert" (aber bitte nicht weitererzählen, das könnte ja Nachahmer auf den Plan rufen).

Die offizielle medizinische Bewertung gipfelt dann oft in dem ebenso hilfreichen wie resignativen Vorschlag: "Wissen Sie was? Wir könnten das ja einfach mal zusammen beobachten. Ein bisschen abwarten. Vielleicht wird es ja von ganz allein besser." (Subtext: "Bitte kommen Sie wieder, wenn Ihre Werte richtig schlecht sind und wir Sie guten Gewissens in eine lukrative Therapie schicken können.")

Die leise Resignation: Wenn das System dich als "nicht krank genug" abstempelt

Und so wird mein Schlaf (oder das, was davon übrig ist) weiterhin akribisch dokumentiert, in dicken Ordnern archiviert und offiziell als "nicht krank genug für eine Intervention" abgestempelt. Mein Atemsystem ist zwar nachweislich nicht optimal – aber eben auch nicht offiziell so gestört, dass es die strengen Kriterien des Behandlungsschemas X erfüllt.

Der Satz, der mir mit bedauernder Miene serviert wird:

"Sie sind in der Norm. Ja, Ihr Sauerstoff ist nicht optimal, das sehen wir hier deutlich, aber wissen Sie, rein leitliniengerecht können wir da im Moment leider nichts für Sie tun."

Ein Satz, den mein Unterbewusstsein geträumt hat, bevor er überhaupt ausgesprochen wurde. Denn das System, so komplex es auch scheinen mag, ist in seiner Logik oft erschreckend vorhersehbar. Man lernt mit der Zeit, was passiert (oder eben nicht passiert), wenn man nicht exakt ins Raster "krank genug gemäß Schema F" passt.

Ich frage mich längst nicht mehr, ob ich oder meine Symptome ernst genommen werden. Die Daten liegen ja auf dem Tisch. Ich frage mich nur noch viel grundlegendere Dinge:

Wie viele Menschen vegetieren eigentlich in diesem medizinischen Niemandsland vor sich hin – mit handfesten Symptomen, aber systemkompatibel als "noch im Rahmen"? Wie viele Vakuumbeutelgesichter schleichen morgens müde durch die Welt, weil ihre "Anekdoten" nicht therapiewürdig sind?

Denn eines ist sicher: Der "Normalbereich" ist verdammt oft keine Komfortzone.

Und Schlaf, der nicht heilt, der keine Erholung bringt, der mehr Kampf als Ruhe ist, der ist beim besten Willen kein echter Schlaf. Sondern nur eine weitere, sehr lange Nacht im Wartezimmer der Hoffnung.

Dieser Text ist ein weiterer Beitrag aus der Zwischenzone. Ein Ort für all jene Phänomene, die zwar spürbar unterhalb der offiziellen Schwelle der Behandlungsbedürftigkeit liegen – aber trotzdem verdammt laut atmen (oder eben nicht).